пунктир
Перечитывая, понимаю, что не помню, что, когда и с какими ощущениями я здесь писала.
Не помню, какой была весна.
Ем седьмую шоколадную конфету.
Когда ждёшь - необязательно помнить.
Так случается, когда нарушаешь собственные же правила.
В голову приходят рифмы, но ни одного важного образа.
Вчера сидели, мерзли, тупили на улице, потом тупили в трамвае. Два человека, в жизни которых ничего не происходит. Вопреки тому, что один наконец-таки нашёл своё счастье, а второй окончательно смирился с его невозможностью.
Как обычно, расстояние сантиметра три, хотя трамвай пустой. И в какой-то момент стук в голову внезапная мысль: "интересно, он сильно офигеет, если я его сейчас поцелую". И краска к щекам в бессмысленной попытке сменить тему. Ничего не будет. но в такие моменты я чувствую, что ещё немножко жива.
А правила были такие:
Любовь, не испорченная отношениями.
Страсть, не испорченная сексом.
и... Когда я давала себе подобную установку, мне было 17 и я подумала, что рано или поздно я вырасту и обзаведусь вполне естественными физиологическими потребностями, поэтому
Секс, не испорченный обязательствами.
Чистые, не смешанные чувства.
Чтобы не причинять боль другим и себе.
И если я люблю человека, то я сделаю всё, чтобы максимально устранить себя из его жизни. Молчать, смотреть со стороны, обходить, исчезать, наступать на горло собственной песне. Я признавалась в любви лишь единожды. Кажется, этого хватило на всю жизнь. Теперь я не говорю о любви. Но я могу - ранить слишком искренними и меткими словами, задевать за живое, если оно есть, поддевать снова и снова, пока не устану играться. Я могу бить поступками. Приносить какие-то очень показательные жертвы ради. После третьей промилле писать душераздирающую чушь, которая якобы выражает моё истинное отношение к человеку. Но в реальности это говорит лишь об эгоизме, чувстве собственности, страхе потерять, уязвлённом самолюбии.
Но не более того.
Не помню, какой была весна.
Ем седьмую шоколадную конфету.
Когда ждёшь - необязательно помнить.
Так случается, когда нарушаешь собственные же правила.
В голову приходят рифмы, но ни одного важного образа.
Вчера сидели, мерзли, тупили на улице, потом тупили в трамвае. Два человека, в жизни которых ничего не происходит. Вопреки тому, что один наконец-таки нашёл своё счастье, а второй окончательно смирился с его невозможностью.
Как обычно, расстояние сантиметра три, хотя трамвай пустой. И в какой-то момент стук в голову внезапная мысль: "интересно, он сильно офигеет, если я его сейчас поцелую". И краска к щекам в бессмысленной попытке сменить тему. Ничего не будет. но в такие моменты я чувствую, что ещё немножко жива.
А правила были такие:
Любовь, не испорченная отношениями.
Страсть, не испорченная сексом.
и... Когда я давала себе подобную установку, мне было 17 и я подумала, что рано или поздно я вырасту и обзаведусь вполне естественными физиологическими потребностями, поэтому
Секс, не испорченный обязательствами.
Чистые, не смешанные чувства.
Чтобы не причинять боль другим и себе.
И если я люблю человека, то я сделаю всё, чтобы максимально устранить себя из его жизни. Молчать, смотреть со стороны, обходить, исчезать, наступать на горло собственной песне. Я признавалась в любви лишь единожды. Кажется, этого хватило на всю жизнь. Теперь я не говорю о любви. Но я могу - ранить слишком искренними и меткими словами, задевать за живое, если оно есть, поддевать снова и снова, пока не устану играться. Я могу бить поступками. Приносить какие-то очень показательные жертвы ради. После третьей промилле писать душераздирающую чушь, которая якобы выражает моё истинное отношение к человеку. Но в реальности это говорит лишь об эгоизме, чувстве собственности, страхе потерять, уязвлённом самолюбии.
Но не более того.